el primero
En la vida nueva hay nubes y cuarenta de sensación térmica.
La calle es un chupetín chupado, los autos resbalan entre veredas iguales de huecas. Pasa un chicano buscando a su pandilla, pasan aspirantes a raperos, pasa un familión ario, pasa Freud con su salchicha.
Padilla, Murillo, Muñecas, Martínez Rosas: debe haber un patrón para los nombres de estas calles ahogadas. Tenemos todo el tiempo por delante.
Viene tormenta, parece.
Hermoso. Lo recuerdo con mucha luminosidad. Que vuelva la poesía a las paredes.
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